Carpe that stupid diem and be fucking awesome!
А дождь все шел. Шел по пустой городской улице. Шел по крышам домов и по кронам деревьев. Люди суетились и прятались, доставали черные зонты, забегали в пустые подъезды. Но он шел; капли, слепленные, казалось, из хрусталя, разбивались вдребезги об асфальт. А за дождем шел человек, человек во фраке. Он играл дождь в оркестре иллюзорного театра, играл на струнах скрипки ветра, он усыплял под шелест листьев безжалостно палящее солнце.
Скрипач был гением, маэстро, он одиноким странником бродил по свету, разливая вокруг мелодии дождя. И дождь спросил его, что там, за горизонтом, зачем и для чего он, человек, играет. "За горизонтом - новый мир. А я играю для тебя".
Темная фигура странника скрылась. И дождь ушел за ним, туда, где он сможет слышать музыку, за тем, кто играет его на сломанной скрипке несуществующим смычком.
Люди вернулись на улицы. И ты сказал своему другу: "Интересно, откуда была эта музыка..." - но он ответил, что тебе почудилось.
Ты всматривался туда, где скрылся человек во фраке, когда сзади подошел пожилой человек. "Ты видел скрипача и слышал, как он играет дождь"...
А, встав с кровати, ты обнаружил, что за окном засуха. Дождя не было уже две недели, а на столе лежал фрак, сломанная скрипка и несуществующий смычок...
И что бы ты сделал?
Скрипач был гением, маэстро, он одиноким странником бродил по свету, разливая вокруг мелодии дождя. И дождь спросил его, что там, за горизонтом, зачем и для чего он, человек, играет. "За горизонтом - новый мир. А я играю для тебя".
Темная фигура странника скрылась. И дождь ушел за ним, туда, где он сможет слышать музыку, за тем, кто играет его на сломанной скрипке несуществующим смычком.
Люди вернулись на улицы. И ты сказал своему другу: "Интересно, откуда была эта музыка..." - но он ответил, что тебе почудилось.
Ты всматривался туда, где скрылся человек во фраке, когда сзади подошел пожилой человек. "Ты видел скрипача и слышал, как он играет дождь"...
А, встав с кровати, ты обнаружил, что за окном засуха. Дождя не было уже две недели, а на столе лежал фрак, сломанная скрипка и несуществующий смычок...
И что бы ты сделал?
ищетгде то там был моск... Мысли мысли...мозга нет он в рабстве у Реборна
Пуся! Я зачитался!
Зачитался моим бредом.. о_____________О"
Я ж дураг?
а почему?
мдо лень она в крови
Просто не хочу грузить. Да все с порядке. это бред и одиночество. Вот и все.
Я - мазохист. Мне нравится.